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Sur la piste des Éphémères...

Quatre temps morts

Mon masque est une image et la course des songes viendra ouvrir une béance sournoise. Le craquèlement des pas et le criaillement des pinces. La sagesse des ombres dévisagera le moment soudain perçu d’être absent aux limites. Corsetière des filins tu coudras sur le pointillé des sangles la piqûre exaspérée des étreintes sopranos.

Petit singe des soustractions
Caresse croisée des communions

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Qui y mord y meurt

La semaine sainte des damnés de la pierre

Les aventures de Jésus

Au Coriphée laisser la clameur de l’incertain, l’écho des arrachements et l’ensevelissement des murmures.
Quand d’un ongle à la joue se déplie la parole
Et que les corps déployés rythment les scansions du verbe