Meute...
Venelle pensée au cœur de la mer, trop salée dans la bouche blessée des oiseaux, trop amère dans le croc du poisson, lancée comme la pierre perpendiculaire du vide. Chaque banc accueille ses ombres dépossédées. Sous les couvertures de l'errance les silhouettes de la pauvreté ; une cigarette comme repère des poignées ; un briquet multiple qui se joue des émeutes; L'empoigne de la colère par le cri du sourd. L'autre, épuisé, essaie d'oublier le cortège des affamés. Cette multitude soudain brisée qui cherche au loup le parfum de la harde.
Venelle pensée au cœur de la mer, trop salée dans la bouche blessée des oiseaux, trop amère dans le croc du poisson, lancée comme la pierre perpendiculaire du vide. Chaque banc accueille ses ombres dépossédées. Sous les couvertures de l'errance les silhouettes de la pauvreté ; une cigarette comme repère des poignées ; un briquet multiple qui se joue des émeutes; L'empoigne de la colère par le cri du sourd. L'autre, épuisé, essaie d'oublier le cortège des affamés. Cette multitude soudain brisée qui cherche au loup le parfum de la harde.