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Juste un cri dans la courbure du rêve, quand la parole des morts est une onction, un maquillage marbré des festivités de l’apostrophe. Un retour sur le chemin des douaniers, au regard étiré de la disparition des navires. De l’écume pour une épiphanie ou du sable dans la paume des soupirants.  
Cirque des brisures
Aux corps désemparés