Secret...
L'armurerie cuivrée de ces moulins d'acier, le tournoiement accablé des postures rapaces, l'ongle calciné des œillades angulaires. Crève en mes yeux les pulsations charnelles. Tu es allongée sur le dos des Causses, et sembles délivrer le mouvement lentement halluciné des migrations. Le corps est cette météorite des signes le vol d'une paume sur la courbe d'une trêve. Bien sûr ils vont venir, ils connaissent l'adresse de la mort. Et ce qui est dû aux lueurs de l'étrange reviendra déchirer le paravent des songes.
L'armurerie cuivrée de ces moulins d'acier, le tournoiement accablé des postures rapaces, l'ongle calciné des œillades angulaires. Crève en mes yeux les pulsations charnelles. Tu es allongée sur le dos des Causses, et sembles délivrer le mouvement lentement halluciné des migrations. Le corps est cette météorite des signes le vol d'une paume sur la courbe d'une trêve. Bien sûr ils vont venir, ils connaissent l'adresse de la mort. Et ce qui est dû aux lueurs de l'étrange reviendra déchirer le paravent des songes.