Et les bottes du présent enfoncé dans la fièvre………….
Un cri arraché de nos livres,
Comme le cheval qui ne peut plus rentrer et qui murmure sa peine
Un cri arraché de nos livres,
Comme le cheval qui ne peut plus rentrer et qui murmure sa peine
Les sans-
Pour combien de temps encore
Un puits empoisonné sous les rires de l’arpent
Dans le feu des étincelles
et l’ironie des cruautés
Cette douleur étrange des blessures sur la nuit, pour combien de ruines inassouvies
L’eau a changé de couleur, la forêt aussi, et peut-
Qui broie qui ?
Dans l’ombre des artifices, il n’y a plus d’abri
De simples vestiges où meurt un enfant palestinien